Soy presa del tiempo.
El tiempo transforma.
El tiempo forma opiniones o las deshace.
¿Cómo saber si una decisión es correcta o no?
El tiempo no ayuda.
El tiempo da más ambiguedad.
Más imágenes borrosas, más sensaciones lejanas, más recuerdos de locuras y atrevimientos.
Pero qué lindos atrevimientos.
¿En qué momento tu vida se transforma en un recuerdo?
sábado, 31 de marzo de 2012
lunes, 19 de marzo de 2012
Poema a un chico apestoso
Mi vida, mi amor, qué cara de turrón.
La almohada, tu cama, cobija sobre mi cara.
Tu pelo, grasiento, me dejas sin aliento.
Y tu olor, corazón, me dejas sin razón.
Si empezaras a bañarte, podría acariciarte.
Podría decirte, sin necesidad de mentirte,
Que eres bonito, sin siquiera ver tu pito,
Abrazarte, arrullarte, llevarte a Marte,
Besarte o manipularte.
Pero antes de eso, hazlo para salir ileso,
La ducha te espera, no esperes otra era.
La almohada, tu cama, cobija sobre mi cara.
Tu pelo, grasiento, me dejas sin aliento.
Y tu olor, corazón, me dejas sin razón.
Si empezaras a bañarte, podría acariciarte.
Podría decirte, sin necesidad de mentirte,
Que eres bonito, sin siquiera ver tu pito,
Abrazarte, arrullarte, llevarte a Marte,
Besarte o manipularte.
Pero antes de eso, hazlo para salir ileso,
La ducha te espera, no esperes otra era.
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